Deux hommes s'avançaient sous la chaleur torride du désert, la tête baissée, courbés contre le soleil de plomb. C'était une pluie de métal qui leur tombait sur le dos sous la forme des rayons de soleil qui brûlaient la peau et grillaient la chair sans pitié, qui les empêchaient de se relever. Ils n'avaient plus la force de lever les yeux pour embrasser le paysage qui se déroulait devant eux. Ils le connaissaient de toute façon. Des dunes de sable à perte de vue, ici ou là des rochers qui ressortaient de la mer déserte, et si on ne faisait pas attention, la chaleur faisait apparaitre de douces images dans le lointain, image d'eau pure et limpide comme du cristal, de bras bienveillants prêts à les accueillir. Ils savaient tout cela et plus encore, ne se fiant plus à la chaleur traitresse. En fait, ils pouvaient dire qu'ils connaissaient beaucoup de l'Egypte, peut être même plus que les habitants eux mêmes. Ils avaient cherché, fouillé, creusé, ils avaient découvert. Plus rien de tout cela n'importait désormais. Aucun artefact ne les ferait sortir du désert, aucun plan, aucune connaissance des lieux ne feraient s'envoler leurs pas pour les ramener à la civilisation. Rien n'avait d'importance désormais, et ils marchaient sans réfléchir, s'arrêtant seulement quand l'un d'entre eux butait contre un rocher, ou, plus rarement, contre une carcasse dévorée par les vautours, défaisant l'habile assemblage des os étincelants.

"On est foutus, hein ?"

Demanda l'un d'une voix rendue rauque par la déshydratation. Cela faisait longtemps qu'ils n'avaient plus d'eau.

"Ca fait longtemps qu'on a plus d'eau de toute façon."

Silence.

"Ouais. Je crois qu'on est foutus."

La voix de l'autre étaitpresque inaudible, passant avec peine ses lèvres craquelées, les faisant saignoter à nouveau. Il suçota avidement le sang qui perlait mais le sang sécha rapidement pour ne rien laisser d'autre qu'une nouvelle croute. 

La chaleur leur montait à la tête. Les mirages se multipliaient. Là un oasis, ici des parents proches, là encore une voiture pour les ramener à la réalité. Ils avaient même perdus un dromadaire au passage, une vilaine plaie qui s'était infectée.

"On ne peut pas s'en sortir, on n'a plus de dromadaire..."

"Ah."

"Tu crois qu'on va mourir ?"

L'autre eut un temps de réflexion avant de s'arrêter de marcher pour se tourner vers son camarade : 

"Probablement."

Et ils reprirent leur route, aveugles dans la lumière éblouissante, aphones en manque d'eau, sourds du sang qui battait dans leurs tympans.