Ce n'est pas dans mes habitudes que de rendre hommage aux autres. J'aime à me dissimuler derrière mon masque d'asociale torturée. Mais au fond de moi, je sais bien que ce ne sont pas les autres que j'excècre, mais leur façon de penser, leur bêtise exaspérante. Et puis un jour, j'ai trouvé quelqu'un qui n'était pas comme les autres. J'aurais bien dit un peu comme moi, mais ce serait vantardise.

Elle était écrivain sans l'être, rose noire tachée de sang. Cristal glacé qui renferme la brume. Conversation après conversation, j'ai appris à mettre un nom sur les mots, une personnalité sur la réthorique. Moi qui croyait devoir rester à distance pour ne pas me rendre compte que tout n'était que rêve, j'ai appris que le charme était réalité. J'avais trouvé la part de moi même que j'aurais toujours voulu être. La lune rayonnante dans la nuit noire. Et malgré la peur, le mal être, le désespoir, je savais que quelque part, derrière un écran d'ordinateur, quelqu'un saurait me rendre un semblant de sourire.

Je n'aime pas rendre hommage aux gens mais certains en ont bien besoin et aujourd'hui c'est à une perle de sang que je crie mon chagrin. 

Bon anniversaire à la rose noire qui dans un coin se tapit sans trop croire.